У любого жизнеописания столько же версий, сколько рассказчиков, и у каждого своя правда.
Смотришь иногда в зеркало и видишь того человека, о котором тебе так часто говорят. Пафосный, эгоистичный, агрессивный, глухой к чужим проблемам. Странно... Подходишь ближе и пытаешься понять, откуда оно взялось. Откуда появилось это странное второе "я" , которое все видят. Удивляешься, когда до тебя доходят очередные слухи, о том, что ты якобы делал. И о том, как ты якобы относишься к людям. Как они могли появиться, если ты практически ничем не выделяешься. Когда ты редко с кем-то контачишь. Все чаще мнение о тебе начинает складываться из разговоров и рассказов других. Попадешь под осуждение благодаря всего лишь одному созданному кем-то другим образу. Начинаешь понимать знакомых , которых раньше жалела и защищала. Вот только тебя не кому защитить. Некому сказать « хватит! Не несите охинею! Вы её не знаете!» Остается только отрабатывать удивленное выражение лица и пытаться понять, что ты такого сделала, что это могло вызвать такую реакцию. Параллельно приходиться продумывать стратегию, как разрулить ситуацию и не выглядеть при этом жалким нытиком. Находишься в постоянном диалоге с самим собой. Заставляешь себя тормозить и не делать многих вещей, что бы не наломать еще больше дров. Но иногда срываешься. Не справляешься с эмоциями и делаешь этот снежный ком еще больше. Тогда хочется повторить свой прошлогодний побег. Собрать вещи и уехать туда, где тебя никто не знает. Новый город новые люди. Чистый лист. Который позже снова будет исчиркан совершенно не тем ,чем бы хотелось. Замкнуты круг вечного побега от правды. От того, что не существует второго «я». Оно одно, но его очень не хочется признавать.